Il sole del bambino

Allora il sole non nasceva a levante
lo regalava un paese su di un monte
e non andava a nascondersi a ponente
ma a riposare oltre lo stagno, tra le canne
dove migravano palline nere di girini
che a mani unite raccoglievo
con l'acqua che tra le dita si scioglieva.
Questi erano i giochi dei bambini
l'usar pezzi di legni abbandonati
armi di radici per una guerra sui declivi
placata dal fischio del nonno che chiamava
per la zuppa fumante che aspettava.
Rifare poi la strada conosciuta
prati divisi da arterie di terra battuta
luoghi di origine sempre memore
dove l'animo selvaggio risvegliava
il correre tra erba d'ortica nei luoghi del raduno
attenti a residui di vagabondi Argo
per poi ad uno ad uno
tuffarsi nel fiume che scorreva.

 

All'Astura

È ricordare quella salsedine
che sentivamo e odoravamo,
sulla nostra pelle respiravamo.
Quell'aria di latice di pineta,
quel mare di conchiglie calpestate
nella moria di alghe sulla riva,
l'inciampare in ciottoli romani
ormai antica creta consumata,
levigata da clessidra salina
che conosce lo scorrere del tempo,
la perenne voce di risacca.

 

Il sale del dolore

Ancora è nell'aria
il pianto disperato,
le roche parole sgorganti
da una malata gola
in quel ristoro ferroviario.
Non ci fu vento o parola
ad asciugare umiliazione,
il mio cuore, i miei occhi
che regalavano alle mie labbra
tutto il sale del dolore.

Per canali e calli

Per canali e calli
il respiro appresso ai passi,
l'espressione del dolce viso,
sentire il calore dalle dita
prendendoti per mano,
lo starmi vicino e guidarmi
nel tempo che non basta mai.

 

Il silenzio invade i miei itinerari

Il silenzio invade i miei itinerari,
passanti che non offrono parole
nel passeggiare nei viali
con gli alberi come allora
le foglie del colore dell'autunno.